O aroma do vento é como uma lembrança

de liberdade.

E no germe de toda vida múltipla

reside o meu apelo a vida.

sonho baixo para que os pássaros não invejem

a altura de meus devaneios

e perto da terra, ao lado do lodo,

edifico minha casa

compreendo meu lugar ao lado das coisas mortas

como sendo eu mesmo matéria semelhante

ao lado da sepultura florida de meus antepassados

derramo água que verte do sangue

como uma oferenda muda aos mortos que tanto falam

O caminho da matéria morta é um enigma de luz

da esfinge até a banalidade do meu entorno:

em tudo quanto existe parece que Deus respira

como origem, fonte, seio e fim.

ser ou não ser? eis a questão que norteia

o vôo de minha poesia...